On dit qu'au moment de mourir - Chapitre 3, part 7

Jérémy s'asseoit bien droit dans son vieux canapé, les mains sur les cuisses, le regard lointain ; il peaufine les détails, les cisèle. C'est un moment de pure jouissance qu'on ne peut déceler que dans le pincement de ses lèvres minces, presque blanches, auxquelles un tressaillement bref et compulsif rend la vie par instants. Un mouvement de sa tête quasi pavlovien porte son regard sur la pendule de la cuisine ; dix-huit heures. Il se rend compte qu'il doit regarnir son réfrigérateur, et le faire vite s'il veut dîner à vingt heures. Il se rend surtout compte qu'il a retrouvé ce réflexe de sa vie d'avant, sans effort particulier. Cela le rend confiant.

"Nos retrouvailles". Jérémy ne prend pas la peine de lire la quatrième de couverture, seul le titre lui a attiré l'oeil et lui a instantanément orné le visage d'un sourire satisfait. Le livre est un de ces romans à l'eau de rose dans les tons pastel, pas très épais et sans doute rempli d'inepties. Jérémy abhorre les romans. Lecteur lent, il s'ennorgueillit tout de même de lire des journaux, des manuels et des essais. Les romans et leurs inventions extravagantes, leurs histoires et leurs intrigues lui semblent hors de propos ; l'imitation de la vie qu'ils proposent le met mal à l'aise. Il leur trouve quelque chose de sacrilège, de blasphématoire, même si son sens religieux est aussi peu développé que possible. Pourtant, il dépose l'ouvrage signé Charlotte Coventry dans son chariot avec le soin qu'il déploierait pour une boîte d'oeufs. Puis il poursuit ses courses, minimalistes car il pense au calvaire qu'il endurera à remonter les provisions chez lui, par l'escalier, avec ses béquilles et ses plâtres.