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Où Suis-Je ? Où Vais-Je ?

  • CorineTitgoutte
  • J'arrive pas à choisir entre éducateur, musicien, écrivain ou dessinateur. Du coup, je vous laisse choisir ici !
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Rendez donc visite à La Carne, mon alter ego énervé. Blog satirique, hygiénique et apériodique.

 

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  • Doude Baolescu : morceaux piochés dans l'ensemble de mon parcours musical.
18 septembre 2009 5 18 /09 /septembre /2009 17:37

Dans le cadre du blog communautaire "L'essaim d'esprits", voici ma participation au défi d'écriture "Jeu à la con" proposé par Henriette Mauvaise Foi. Les règles étaient les suivantes :

             Utiliser 12 prénoms commençant par la lettre G
             Utiliser 4   villes commençant par la lettre S
             Utiliser  9   animaux, sauvages ou domestiques
             Utiliser 8  ustensiles de cuisines
             Faire intervenir  : 1 huissier, 1 boulanger, 1 ostréïculteur,  1 curé, 1 chanteur connu ( au choix ).
             Utiliser les expressions :  Con comme la lune
                                         J'ai perdu ma brouette
                                         Ca me gratte de l'interieur
                                         Infection ovarienne
 
             Contraintes :  Cela se passe sur une journée, soit entre 6h du matin et 18h
                                  Nous sommes en 1950
                                  Vous etes narrateur et non acteur



Le texte




"Merde alors ! J'ai perdu ma brouette !"
Gérard, les poings sur les hanches et le bide velu moitié sorti du marcel presque blanc, affichait une face étonnée de gros ahuri apoplectique. Il regardait la remorque de son pick-up d'où l'instrument précité avait dû tomber à cause des cahots parkinsonniens du chemin à flanc de côteau qu'il venait d'emprunter. Ginette allait gueuler, ça c'est sûr. La perspective du rouleau à pâtisserie barbouilla sa bonne tête de con. Il remonta dans la camionnette et repris, au pas, le chemin en sens inverse.

"Ca me gratte de l'intérieur".

Elle avait dit ça à Gilles-Henri sur un ton neutre alors qu'elle lisait le dernier numéro de "Gaëtanne" (le Marie-Claire des niçoises de l'élite), vautrée nonchalamment sur un transat Georgio Armani d'époque. C'était à Saint-Raphaël, un matin de juin 1950. Ils prenaient leur petit-déjeuner sur la terrasse de la villa, en compagnie de Guy-Geoffroy, leur fils, qui à huit ans ne savait toujours pas tenir une fourchette correctement, et de Glawdys, le persan con comme la lune, qui se barbouillait les poils des babines des restes de caviar de la veille qu'on lui servait à la louche, comme à Stalingrad.
Gilles-Henri ne chercha pas à capter son regard ; il savait de toute façon qu'il ne le trouverait pas, bien caché derrière de grosses lunettes de soleil à monture d'écailles. En plus, il se foutait un peu de connaître l'état d'émotion de sa femme. Depuis des années, c'était l'Entente Cordiale mais le mur de Berlin n'était pas encore tombé.
"Il va falloir que j'emmène cette vachasse chez l'ostréïculteur se faire percer l'infection ovarienne à coups de couteau à huîtres", pensa-t-il avec son solide humour méditerranéen - la suffisance de sa femme la plaçant au-dessus des moules populaires. Il était en même temps rassuré ; ils faisaient chambre à part depuis suffisamment d'années pour éviter le partage des désagréments scrofuleux. Avec un soupir, il reposa son bol de café.

Gérard, de plus en plus rougeaud façon homard dans sa marmite - et de plus en plus inquiet de la réaction de sa femme - parcourait en vain le sentier qui reliait sa maison dans les hauteurs à Saint-Raphaël. Cette bon dieu de brouette s'était tout de même pas évaporée ! Ca cognait sévère, même tôt le matin, mais c'était pas une raison pour croire aux ovnis kidnappeurs d'ustensiles du BTP.
Il devait ramener du ciment de chez Giulio de San Remo, l'italoche qui faisait maçon, comme tous ceux de sa race. Comme Gérard était boulanger, c'était un échange de bons procédés, un programme "Ciment contre Farine" ; mais Giulio, c'était un obsédé. Pas question que quelqu'un d'autre touche à sa brouette de rital, alors Gégé avait dû amener la sienne pour trimballer le ciment en vrac.

Le père Antonin, grand comme une patte de héron et sec tout comme, accueillait dans son confessionnal Maître Gaston Queutard, huissier, spécialiste des saisies suite à fraude fiscale. La confession qui se déroulait dans le réduit obscur était quelque peu renversée. Le bon curé, qui n'avait pas encore perdu l'habitude acquise dans la dizaine d'années qui avait précédé, lui sussurait à l'oreille les noms des mauvais contribuables à mauvaise conscience qui venaient raconter à Dieu leur forfait. Maître Queutard notait dans son petit carnet à spirale, absolvait le curé, et allait tout balancer à la perception du cru en échange de l'assurance que c'est lui qui se chargerait des saisies. Avec une commission sur chaque prise, Maître Queutard se faisait des couilles en or.

Gilles-Henri ouvrit la portière passager de sa MG à Gisèle. Son épouse s'y engouffra, un peu raide. Il démarra en trombe avant qu'elle eut fini de se sangler, ce qui la fit rouspéter. Gilles-Henri en avait tellement l'habitude qu'il n'y prêta aucune attention. A vrai dire, Gisèle ne s'était sans doute même pas rendu compte qu'elle l'avait fait.
Le gynécologue - l'ostréïculteur, pardon - de Madame était à Saint Trop', bien sûr. C'était aussi celui de Gloria Lasso, qu'elle avait un jour rencontrée dans la salle d'attente, avec son caniche nain. Juste le temps d'un sourire légèrement gêné, d'un bonjour de convenance. Depuis, Gisèle paradait en se prétendant une de ses relations.
Gilles-Henri descendit de son bolide, ouvrit à sa femme qui s'en extirpa péniblement.
La plaque du médecin annonçait "Géraud Pasquier, ex interne des hôpitaux de Paris". Un parigot, dans la région, ça faisait toujours rire. Mais un médecin pour femme, là, ça forçait le respect. Triple magie de l'étranger, du diplôme et de l'intimité des femmes.
Gilles-Henri remonta en voiture et alluma une cigarette pour patienter. Ca dura. Il commençait à avoir des envies de meurtre. De ceux qu'on commet quand on est beurré à un repas de famille et qu'on a dans les mains un hachoir pour l'os du gigot d'agneau.
Avisant une église ouverte, il réfléchit une minute, puis s'y rendit.

Giulio, pour tuer le temps en attendant le boulanger, se masturbait au-dessus de sa brouette en chantonnant du Tino Rossi. Un rossignol l'accompagnait sur sa branche.

Les poings de nouveau sur les hanches, Gérard soupirait en jetant un oeil vague sur la pente sous lui. Soudain, son visage rond et creux s'éclaira. Son regard s'était affirmé sur le ravin où , non loin de lui, une couleuvre se faisait griller le sang. Cette brouette à la con avait dû dévaler la pente raide comme un toulonnais un soir de retour au port. Il remonta dans son brancard.

Gilles-Henri dut patienter encore devant le confessionnal. Puis Maître Queutard en sortit, toisa le bourgeois ; un sourire en coin plus tard, l'huissier avait disparu. Gilles-Henri pénétra le local. "Pardonnez-moi, mon père, parce que j'ai pêché. Je rêve que je tue ma femme. Je rêve qu'elle meurt. Sans arrêt."
Cela dura un peu aussi. Puis, plus léger, Gilles-Henri sortit et repris son poste dans sa voiture.

Maître Queutard pénétra à nouveau, discrètement, dans l'église.
Il en ressortit quelques instants plus tard, adopta son look "agent d'assurances", une ruse de Sioux pour pénétrer chez les particuliers et évaluer leur patrimoine. Puis il pris la direction de la villa de Gisèle et Gilles-Henri.

Gisèle ressortit enfin du cabinet du Dr. Pasquier. Elle était pâle comme si le toubib lui avait fourragé le réchaud avec une pince à escargots. Gilles-Henri n'y prêta aucune attention et démarra avant qu'elle fût attachée, mais elle ne ronchonna pas.

Gérard retrouva sa brouette sur la route en contrebas du ravin. Il gara son pick-up approximativement sur le bas-côté, un peu plus loin, et descendit.

Gisèle ôta ses lunettes de soleil et regarda son mari qui, lui, fixait la route.
"Gilles-Henri, j'ai probablement un cancer de l'utérus". Il daigna enfin la regarder.

Il était midi. Les cloches de l'église du père Antonin se mirent à sonner.

A la porte de la villa, Maître Queutard sonnait.

Giulio déchargea à longs traits saccadés dans la benne de sa brouette sur la fin du refrain de Marinella.

La MG percuta de plein fouet Gérard et sa brouette ; le tout vint s'encastrer dans le pick-up dans un vacarme épouvantable de ferraille tordue.

Le rossignol se tut.

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Published by CorineTitgoutte - dans Mèches courtes
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